Quando me penso morto

Sinto. Falta, saudade, ausência. Sinto muito. Sinto o silêncio, que sufoca, incomoda, agita. Me tira o sossego, me traz a lembrança, junto com a agonia. Cadê tudo? Queria poder pegar, apalpar e colocar na minha frente, transformar o passado em futuro, e dizer que já não sinto mais falta. Saudade de um sorriso, um oi, um telefonema, um amigo, um amor. Sinto tanta coisa incontrolável. Sou. Sou saudade, passado e presente. Brinco com o futuro. E sinto. Sinto muito.

Quando a indiferença vencer a persistência E todos seus amigos desertarem : Canta comigo aquela velha música Quando a noite começar sem vintém Quando não aparecer mais ninguém : Canta comigo aquela velha música Quando o homem que você espera não voltar Quando você lembrar que ele nunca foi seu : Canta comigo aquela velha música Quando a tristeza for a maior do mundo Quando o mundo não couber mais em você : Canta comigo aquela velha música Quando o inferno parecer ali na esquina Quando a solidariedade estiver proibida : Canta comigo aquela velha música Quando vendarem seus olhos pra morrer Quando o garçom te chutar pra fora do bar : Canta comigo aquela velha música Quando pra você não tiver mais lugar Quando não chamarem seu nome : Canta comigo aquela velha música Quando o ônibus não estiver mais na estação e você sorrir sem graça dizendo que fiquei Quando não tiver mais do que reclamar E você estiver subindo sozinha a rua da consolação se sentindo longe demais ...

Porque até os que valiam alguma coisa quando ganharam alguns anos se converteram em cretinos crônicos Porque até os cretinos quando se descobriram donos do mundo perceberam que eram fracassados E estouraram os miolos escutando um velho disco riscado de Billie Holiday numa noite de sexta-feira Porque no meio do fracasso nós não encontramos arrego e voltamos pra casa penabundeados para a última dose de gim da garrafa e o zumbido lúgubre da Dona Morte nos fez perder o sono e a vontade Porque até a solidão é egoísta Porque nem os mortos têm compaixão Porque estamos sempre esperando demais daqueles que nunca nos darão nada senão um chute bem dado nos bagos ou um sorriso assim meio de lado Porque meu talento não vale mais que o meu sex-appeal e meu sex-appeal não está interessado em fazer de mim a carinha bonita da vez Porque minha pouca idade é motivo de desconfiança para os mais velhos e a sua velhice é sinônimo de coisa ultrapassada Porque o mundo é bom só para ...

Não é aquele espelho da minha avó refletindo essa minha cara de coitado o que vai me fazer lembrar de você. Não são meus sapatos furados Não é esse porre cheio de pesares ou meu estômago a roncar esfomeado o que vai me fazer lembrar de você. Você não sabe o que de fato é o vazio até olhar diretamente pra ele Até estar submerso nele e notar que nada de significante mudou que a vida continua em stop-motion e as fotografias ainda são as mesmas. Não sabe o que é a loucura até desejar estar louco e perceber que é impossível: É quando na prática você já enlouqueceu. Quando você olha ao redor em busca de coisas e nenhuma delas se enquadra mais à imagem da mulher que lhe pertenceu. Não é o meu suor desperdiçado Não é o meu pulso persistente Meus sonhos de amor eterno O gosto do meu beijo na boca de outra mulher que não é você. É este não é Este estar onde não a encontro Da ausência do pronome possessivo precedendo este ser que um dia foi seu. Se não estas c...

se ela estivesse aqui se neste quarto de um milhão de fracassos entre as paredes a cama desfeita a cadeira o teto os discos os livros as lembranças a desolação este computador ela estivesse você talvez não pedisse consolação e ainda assim sentiria feito fogo o êxtase a dilacerar as veias e você estaria pronto para mais uma talvez ousando dizer algo belo quase plagiado lhe escaparia  no entanto sabe quem ela é e onde ela está e que reza por você quando lembra que ela aqui não está e você odeia soar romântico ridículo carente quando põe para tocar um disco de música triste e diante do computador gasta seus instantes sagrados escrevendo um poema que de nada serve neste quarto este espaço, contido da ausência do corpo que é dela e um milhão de fracassos entre as paredes a cama desfeita a cadeira o teto os discos os livros as lembranças a desolação este computador e você a esperar por ela …que está longe.

Atire no no olho; atire no cérebro; atire no cu; atire como uma flor numa dança. Fantástico como a morte ganha tão facilmente; fantástico como muito crédito é dado para formas de vida idiotas; fantástico como a risada tem sido silenciada; fantástico como a crueldade tem sido constantemente propagada. Preciso logo declarar minha guerra à guerra deles; preciso segurar meu pedaço de chão; preciso proteger o pequeno lugar onde fiz que minha vida foça permitida. Minha vida não à morte deles, minha morte não à morte deles…                                                           C.B

Quanto tempo custou para que eu finalmente pudesse perceber o meu lugar? Abandonar o nomadismo cardíaco e vir a repousar em você? Creio que alguns anos que diria desperdiçados, visto que eu não estava ao seu lado. Estas são a a sua pele em mim,stua boca perto da minha, deixando-me sentir seu halito, o tom da sua voz dizendo que me ama, chamando por meu nome, a visão de você em minha frente, sorrindo, a sua mão em mim… São pequenas coisas que colocam você grandemente acima de todas.

Sei que gosta de mim quem não me conhece, me ama quem me idealiza, e quem tem conhecimento de ao menos 70% de mim permanece distante. Absolvo, é um direito, e eu também ficaria longe. Tenho pouco a dividir e menos ainda para dar. Peço apenas que mantenha sua piedade ou ajuda miserável a distância de mim, porque você me dará apenas uma mão, enquanto eu aceito somente corpos inteiros.